O Tatu – Elizabeth Bishop , tradução de Jorge Pontual

O Tatu

Estamos na estação

de toda noite ver

subir um frágil e ilegal balão.

Alto, até se perder,

voando atrás de um santo

que aqui tem devoção,

o papel pulsa e se enche de luz

igual a um coração.

Contra o céu é difícil

separá-lo dos astros —

ou melhor, planetas — coloridos:

Vênus se pondo, ou Marte,

ou o pálido verde.

Com o vento,

arde e vacila, treme inteiro,

e navega entre os braços

em forma de pipa do Cruzeiro,

fugindo, sumindo, solene

e firme nos deixando,ou,

numa lufada contrária,

súbito perigo se tornando.

Ontem à noite caiu um grande.

Explodiu como um ovo de fogo

no morro atrás da casa. As chamas desceram.

Vimos o casal

de corujas voar mais e mais alto,

um remoinho preto e branco

manchado de rosa embaixo,

até gritarem longe do barranco.

O antigo ninho de corujas deve ter queimado.

Com muita pressa, sozinho,

um tatu brilhante deixou a cena,

tingido de rosa, cabeça baixa, rabo baixo,

e aí um bebê coelho pulou pra fora,

orelhas curtas, para nossa surpresa.

Tão fofo! — um punhado de cinza intangível

com olhos fixos, incandescentes.

Beleza demais, enganadora!

Ó fogo cadente, lancinante grito

e uma fraca manopla fechada

ignorante contra o céu infinito!

Elizabeth Bishop Tradução: Jorge Pontual

Este texto integra o pilar Cultura e Sociedade

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